VI

Era uma manhã ensolarada, o dia em que Chistopher Johns levou a filha adotiva à modesta residência de Cort pela primeira vez. Nem o pistoleiro nem sua esposa haviam contado á menina o que iria acontecer, por que de fato não sabiam. Que o garoto, Alain, iria começar o treinamento para pistoleiro um ano mais tarde era do conhecimento de todos, mas o caso de Merry era uma incógnita.

...

- Entre, gusana. – Disse Cort, após o pai da garota ter ido embora.

Merry estava parada à porta da casa, a mesma porta à qual fora deixada cinco anos antes, envergonhada. O vestido azul-claro rendado e a fita nos cabelos destoavam completamente do cenário. Ela começou a adentrar a passos lentos, até chegar perto da cadeira onde o homem grande e estranho estava sentado.

- Me chamou como, sai? – Perguntou a menina, contida.

- Te chamei da forma como chamarei por todos os dias, daqui para frente. – Respondeu. Merry obviamente não entendeu, nem se sentiu ofendida. Levaria algum tempo antes que compreendesse o que Cort dizia.

Olhou ao redor com seus olhos de criança, sentindo estranheza por tudo aquilo que via. Ela não fazia idéia de que futuramente sentiria mais estranheza em um quarto cor-de-rosa e dourado com uma cama de dossel do que em um estábulo, mas enfim, ainda era uma garotinha.

...

Fechou a porta lentamente, para postergar o momento em que encararia aquela criança nos olhos, e caminhou até uma cadeira ao lado de sua mesa, e sentou-se.

-Entre, gusana. – Mandou.

A garota parecia relutante, mas acabou andando em sua direção, e sentando-se na cadeira à sua frente. Os pés dela nem tocavam ao chão, de tão pequena que era ainda.
- Me chamou como, sai? – Ela perguntou.

Uma irritação subiu pelos nervos de Cort. Seria um prenúncio do que teria pela frente? Uma criança dona de si? Resolveu cortar.

- Te chamei da forma como chamarei por todos os dias, daqui para frente. - Respondeu. Ficou com um pouco de remorso depois. Estaria ficando velho? Mas, se tinha alguma intenção de que aquele bolo azul rendado que estava sentado à sua frente se tornasse um (pistoleiro? Pistoleira?) deveria tratá-lo como se fosse um garoto afinal, o treinamento era iniciado com somente um ano a mais do que ela tinha naquele dia.

Houve uns minutos de silêncio, nos quais Merry Smithson esquadrinhou cada centímetro do ambiente em que estavam e ele próprio pensou em como abordaria o assunto.

- Escute – começou. – Você sabe que não é filha dos seus pais, não é?

A garota assentiu.

- Sim.

- E sabe que seu irmão é? E que seu pai é um pistoleiro, e seu irmão também será quando crescer, não sabe?

- Sim, sai Cort. – respondeu a menina, parecendo impaciente. – Mas o que quer dizer com tudo isso?

- Você sabe o que faz um pistoleiro? – Indagou sem dar atenção à pergunta da menina. Pela primeira vez ela pareceu desconcertada.

- Não... Não sei, sai. – Ela baixou os olhos.

Bom! Agora já tinha um parâmetro do quanto ela sabia. Muito ela aprenderia com Vannay futuramente, mas o básico, aquilo que os garotos já sabiam quando chegavam, ela precisava aprender antes.

- Veja, houve um tempo em que um homem guiou o mundo para que se tornasse o que você vê hoje. – Explicou, da maneira mais resumida que conseguiu (e que sua capacidade inventiva lhe permitiu). – Esse homem chamava-se...

- Arthur Eld? – Interrompeu a garota.

- É... Isso mesmo, Arthur Eld. – Respondeu Cort, continuando e tentando esconder a irritação por ter sido interrompido. – Ele foi o primeiro a carregar revólveres pelo... Pelo mundo. Os descendentes do Eld e de seus cavaleiros continuam mantendo as tradições e honrando o seu juramento de proteger... Proteger - ele frisou bem as palavras seguintes – a ordem das coisas.

Merry Smithson olhava interessadamente enquanto seu interlocutor feio e careca discorria sobre o Eld e os pistoleiros.

- Tem um bom tempo já, qualquer criança, qualquer garoto que prometa algum talento pode iniciar o treinamento de pistoleiro e mudar sua posição na sociedade. Não é mais necessário que a criança seja filha de um pistoleiro, de um nobre. Existem famílias de cavalariços ou camponeses que tem seus filhos adotados por pistoleiros até que tenham idade suficiente para iniciar o treinamento.

- Eu posso ser pistoleira então, sai Cort?

Essa pergunta adensou o ar dentro da casa. Ainda não era possível explicar a ela; antes deveria tomar conhecimento do significado do Branco, das palavras Ka, Khef e Ka-tet... E isso significava crescer mais um pouco.

- Não, você não pode. – Não podia fazê-la criar expectativas. – Mas eu vou ensiná-la tudo o que puder sobre a história dos pistoleiros e, quando eu achar que está pronta, lhe explicarei o motivo.

V

A CONTINUAÇÃO DESTA HISTÓRIA NÃO POSSUI UM RITMO COMUM NEM MUITOS DIÁLOGOS. ELA SERÁ CONTADA ATÉ CERTO PONTO POR DIFERENTES PONTOS DE VISTA, DE DIFERENTES FORMAS. ELA SERÁ CONTADA COMO VEIO À MINHA CABEÇA, EM PARTES. E ESPERO QUE VOCÊS CONSIGAM ENTENDÊ-LA E APRECIÁ-LA ASSIM COMO EU.

Tudo ficou calmo por anos. Na realidade, tudo ficou calmo para sempre; para Gilead e para o resto do mundo nada acontecera e, apesar de todo o misticismo por trás desta história, ela não tem relevância a não ser para os envolvidos, nem tem um final feliz como esperamos ao ler um romance.

Merry Smithson foi criada pela família de um dos homens de confiança de Steven Deschain, Christopher Johns e, embora fosse impossível precisar sua data de nascimento, emparelhava em idade com o garoto da família, Alain.

Recebeu de Kathleen Johns a educação de uma princesa; tinha os cabelos compridos sempre brilhantes e bem-cuidados, as unhas sempre limpas e usava vestidos sempre novos. Apresentava os melhores modos que uma criança poderia ter.

Cort, porém, nunca pensou que realmente estaria livre de Merry Allice Smithson. Por mais que sempre demonstrasse a personalidade que sua aparência indicava, dia após dia ansiou pela hora em que a garota começasse a andar e falar para que pudesse, enfim, começar aquilo que o Ka colocara em suas mãos.

- Não, eu não aceito que este homem leve Merry. – Disse Kate Johns, com a voz firme.

- Kate, não é para sempre. – Explicou Christopher, paciente, como era por natureza. - Cort irá levá-la somente algumas manhãs, por enquanto.

- Manhãs! Sim, manhãs! - Contestou, - mas depois ela acabará passando mais tempo lá com... Com os garotos, do que aqui, que é o seu lugar.

- Kate, você estava ciente das condições quando aceitamos criá-la, não estava? – Perguntou o pistoleiro, tomando as mãos da esposa entre as suas. – Independente do que Cort quer ensinar a ela, já sabíamos que seria assim.

Kathelin Johns começara a chorar.

- Não quero que minha menina vire uma atiradora! – Reclamou.

- E ela não virará. – tranqüilizou-a. - Pode acreditar Steven não permitirá.

Mas no fundo, ele, Christopher Johns, com todo o dom que possuía, sabia muito bem que Steven Deschain nada poderia fazer contra a vontade do Ka. Que era forte, por sinal.

Nunca foi escondido de Merry que ela era filha adotiva de Christopher e Kathleen johns. Ela sabia que, apesar da semelhança física com a mãe - os cabelos claros, ondulados, e o tipo físico “mulher roliça” - era uma pessoa sem laços sanguíneos, sem linhagem, sem nome. Mas ate aí, isso de nada teria importância, era o que dizia sua consciência até certa idade. Mas no futuro viu que não era bem assim.

Cort teve sua oportunidade quando Merry tinha aproximadamente cinco anos de idade. Precisava falar com ela, explicar-lhe algumas coisas, pois, em breve, entraria em treinamento.

“Em breve” era um pouco cedo demais, mas tinha planos especiais para ela. Era uma garota, o inicio e o final de seu treinamento deveriam ser diferentes do padrão. E não seria uma atitude declarada. O Dihn de Gilead já dissera que ela não treinaria como pistoleiro, apegado que era aos costumes e tradições, não permitiria que aquilo acontecesse.

Teoricamente nem Cort permitiria, mas aparentemente o Ka pegara o gosto por brincar com sua vida e seus planos.

IV

O que se seguiu à chegada da pequena Merry Smithson a Gilead foi o suficiente para Cort começar a conceber a idéia de atirar na própria cabeça. Foi difícil admitir que estava seguindo uma intuição (muito forte, sim, mas ainda sim uma intuição). Só que, admitir para si mesmo é mais fácil do que admitir ou explicar para os outros o que estava acontecendo.

Definitivamente não nascera para trocar fraldas e limpar a bunda branca dos bebês, ou ensiná-los a falar e andar. Mesmo que (por mais ridículo que fosse) Merry acabasse iniciando o treinamento de pistoleiro, antes disso precisaria ser criada e educada por uma família. Coisa que ele não poderia ser. Teria de delegar. Mas, para quem?

Vannay? A menina iria acabar se tornando filósofa. Não. Ninguém do palácio estava disposto, também. Seria ideal que a criança fosse criada numa casa de pistoleiro, mas seria pedir demais. A solução, única e legítima, estava nas mãos de uma pessoa, e as coisas se ajeitariam como o Ka deseja de acordo com ela.

Entrou na sala grande onde geralmente poderia encontrar o Dihn de Gilead, e sua cadeira de espaldar alto estava vazia. Trazia a cesta com a menina dentro, e estava realmente duvidando sobre suas decisões dos últimos dias.

- Saudações, sai. – Uma voz muito feminina soou atrás dele, fazendo-o se virar. – Longos dias e belas noites.

- Lhe desejo tudo em dobro. – Respondeu, com uma breve reverência.

- O que o trás aqui? – A mulher alta, de cabelos negros e aparência frágil parecia interessada no conteúdo da desta.

- Preciso confabular com seu senhor, sai.

- Entendo... Ele já está se dirigindo para cá, aguarde um instante, por favor.

Cort assentiu e aguardou; não demorou para Steven Deschain adentrar o recinto e dirigir-se a ele.

- Longos dias e belas noites, Cort.

- Meu Dihn, que tenha tudo em dobro. – Respondeu, novamente, com uma breve reverência.

- O que o traz aqui? – Perguntou Seteven, alto e esbelto, com compridos bigodes de pistoleiro e muitas rugas a menos do que viria a ter.

- Estou com um grande problema, e acho que deveria saber, meu senhor. – Começou, odiando sua própria sorte.

Steven dirigiu-se até sua cadeira e sentou-se, encarando Cort com os olhos afiados.

- Prossiga.

- Há alguns dias deixaram isto em minha soleira. – Mostrou a cesta, retirando o veludo verde de cima.

- Oh, mas é tão linda! – Exclamou Gabrielle Deschain, apanhando delicadamente a menina. Não era estranho que houvesse sido escolhida para desposar o Dihn de Gilead, da linhagem direta do Eld; era uma perfeita dama, e muito bela. - Alguma suspeita sobre quem podem ser os pais?

- Seu sobrenome é Smithson. – Respondeu Cort, visivelmente desconfortável.

- Smithson... – Balbuciou Steven, para si próprio.

Um sopro de esperança varreu a mente obscura de Cort.

- Sim, Smithson. – Prosseguiu. – Tentei todos que poderiam ficar com ela, e ninguém a quis. Tencionei levá-la a Debaria, mas houve um problema.

- Podemos ficar com ela, Stevie? – Pediu Gabrielle, quase em tom de súplica, aninhando a garota. – Olhe só! Tão pequena, tão indefesa! Oh, por f...

- Cale-se, Gabrielle. – Ordenou o pistoleiro, com a educação que sua esposa merecia. Mesmo com o tom autoritário, ainda era muito educado. E ela se calou. – Retire-se, pode levar a menina. Preciso falar com Cort em particular.

Ela lançou um último olhar como que pedindo, implorando para ficar com a menina, e depois se retirou. Quando o som de seus passos leves desapareceu, Steven voltou sua atenção para o homem corpulento à sua frente, e fez um sinal girando as mãos como se dissesse: “Prossiga”.

- O nome. O nome me obrigou a ler os anais do Baronato, e eu encontrei Richard Smithson. – Explicou Cort, sem rodeios. – É possível que ela seja a última descendente desse homem, que foi um dos que cavalgou ao lado de Arthur Eld.

Steven Deschain recostou-se, erguendo o rosto e encarando Cort.

- A questão é a seguinte: Por que diabos foram deixar essa criança à minha porta? Sinceramente, não acredito em coincidência, neste caso. É muito para a cabeça de qualquer um admitir que esse nome retorne à Gilead, principalmente nos tempos que se acercam, e venha parar à porta da pessoa responsável pelo treinamento dos pistoleiros.

- Está dizendo, então, que... – Iniciou o Dihn, lentamente, mas Cort o interrompeu.

- Pelos diabos que em toda a minha vida o Toque nunca me disse nada, mas não há outro nome para isso, a não ser...

- Ka. – Desta vez, foi Steven Deschain quem interrompeu.

- Ka. – Confirmou.

Um daqueles silêncios que sempre surgem quando coisas realmente estranhas são ditas dominou o salão onde estavam os dois e prevaleceu por algum tempo. Era impossível supor o que se passava pela mente do pistoleiro de face impassível e olhos profundos. Por fim, ele falou.

- O que você quer dizer, então, é que devemos treinar essa menina como pistoleira, é isso?

- Não sei. – Realmente não sabia. – Eu sei que isto é impossível, Senhor. Que neste mundo, as mulheres desempenham funções condizentes com sua existência, mas acredito que, pelo menos, ela deva crescer em uma casa de pistoleiro.

Seteven Deschain, que era um homem extremamente perspicaz, ouviu a verdade através das palavras de Cort e, após mais momentos silêncio pensativo, assentiu.

- Não vejo mal, em abrigar a criança. – Disse, por fim. – Mas, quanto ao início de nossa confabulação, não creio que haja muito sentido, realmente. Falarei a um dos meus, e pedirei que leve a menina para sua casa.

- Muito obrigado, pistoleiro. – Agradeceu Cort. - Assim retiro um grande peso de minhas costas.

Realmente. Agora, aquilo era conversa para dali a alguns anos. Você diz a verdade, eu digo obrigada.

III

Aquela manhã demorou muito a chegar. Assim como a noite anterior, não dormira quase nada, mas desta vez não houvera interferência da menina. Eram seus pensamentos.

Não havia a menor possibilidade de que ela fosse descendente da Richard Smithson pois, se o nome houvesse persistido por tanto tempo passando de geração em geração, não teria sido esquecido pela história.

Mas havia uma teoria realmente ridícula que não saía da mente astuta de Cort, só não era mais ridícula do que o fato de que mesmo sendo um absurdo não conseguia livrar sua cabeça dela.

Seria possível que o nome houvesse sido mantido por uma tradição oral e passado em histórias até que uma mãe desesperada e sem condições de criar sua filha resolveu lhe devolver o nome que era seu por direito de sangue? Então a levou para que tivesse uma vida mais digna, em Gilead?

Ridículo.

Mas, por que diabos fora a sua porta escolhida para deixar a cesta? A mãe que deserdou sabia do ofício de Cort e estaria sugerindo que ela devia ser criada como pistoleira?

Isso era plausível. Ridículo, porém plausível.

Mas havia ainda outra possibilidade, uma possibilidade que não o deixava de forma alguma mais confortável e estava baseada na presença – cada vez mais forte – de uma palavra de duas letras que dizia tudo sobre todas as coisas.

Ka.

Seria ka agindo e trazendo de volta um valioso punhado de sangue dos tempos de Arthur Eld?

Tinha realmente muito apreço por enigmas, adivinhações; mas por aquelas que se propunha a resolver nos Dias de Feira e não por aquelas que batiam à sua porta durante a noite.

Logo após iniciar seu dia, estava com o cavalo selado, pronto para resolver o problema, rumo à Debaria.

Durante todo o caminho que percorreu era como se um ímã gigante o puxasse de volta. O ka lhe falava por intermédio de sua consciência e não podia ignorar a influência de alguma força esquisita se até mesmo seu próprio cavalo parecia relutar em seguir em frente.

Estava mistificando.

Não poderia criar uma criança qualquer como a primeira mulher pistoleiro há história por que lera alguns livros e tivera uma intuição. Que o toque fosse para os diabos aquela altura de sua vida. Porém, mais do que qualquer coisa, não poderia deixar uma criança com sangue de pistoleiro ser criada como religiosa. Seria um erro terrível, e que os deuses tivessem pena de sua alma.

Não havia margem para este tipo de erro nos anos que a Confederação tinha pela frente; puxou bruscamente as rédeas e fez sua montaria virar em 180 graus, tomando de volta o caminho de Gilead, com o sol do meio da tarde a lhe queimar as faces. Então, pela primeira vez em sua vida, pronunciou as seguintes palavras sem antes derramar um pouco de sangue:

- Você venceu.